Decolar

                                              

é bom ter um lar pra voltar é bom ter um mar navegar é bom ter o ar inspirar é bom ter o amar poetar...

Lar

É bom de ver

o amor crescer

e aos poucos ir tomando forma

E se preciso for

subverter a norma

que tolha o seu vigor

Uma bolha explode em flor

E ainda que fira o espinho

o carinho do perfume

prevalece até o cume

suavizando o caminho

na apaixonante escalada

rumo à Terra Abençoada

onde o sol não vai se pôr

O amor só quer amar

Lançar suas velas ao mar

Percorrer os oceanos

Não importa quantos anos

a viagem vá durar

Se é mais sólido que o ar

será sempre verdadeiro

Elo vital de algo inteiro

como as contas de um colar

as contas de um colar

contas de um colar

de um colar

um colar

colar

lar

Prazeres da alma

Prazeres excitam mas depois acalmam. Escrever me acalma porque me excita, me dá prazer. Depois me acalma. Mesmo que o poema seja e saia denso, intenso. 

Prazeres têm nuances e matizes. Dias em que não escrevo são incompletos, inconclusos. Continuam sendo dias, mas faltantes de tons.

Pensar me faz escrever, mas escrever me faz pensar. Pode parecer só mais uma imagem poética, mas acontece. A escrita dialoga com o escritor. É mágico. Se não é, ao menos parece.

E eu sigo colhendo pretextos pros meus textos. Tem sido incessante. Que seja enquanto dure.

A escrita me faz mergulhar num estado de espírito singular. Quase um transe, um autismo. E alento.

Escrever é antídoto pra faltas de sentido e elixir que inspira o melhor existir. É o momento em que posso agregar o brinquedo à emoção, a infância à velhice, a leveza de nuvem que traz a fantasia ao sabor acre do real.

Não sei dizer, não atino sobre o que ou quem eu seria se não escrevesse. Talvez eu nunca tivesse existido. Ou virado uma pedra muda e quieta.

Preto e branco em cores 3

Noel Rosa e Chico Buarque, não por acaso, dois entre talvez três ou quatro dos maiores compositores brasileiros, são sambistas. E brancos. O grande Adoniran Barbosa também. 

O samba, é claro, em sua essência é negro. Cartola, Nelson Cavaquinho, Pixinguinha, Monsueto, Ismael Silva que o digam. Mas os sambas de Noel e Chico não deixam nada a dever ao dos mestres negros.

Eminem, aquele rapper branco caucasiano americano é o “gringo no samba” lá deles, os rappers negros, que têm a coisa nas veias, impressa no DNA. Mas o branco faz o rap dele bem direitinho e não é discriminado.

E eu sou uma espécie de candidato a “Eminices” por enquanto eventuais. Escrevi um conto em prosa poética, chamado “O passageiro – uma rap-sódia carioca”, que traz em sua narrativa uma sonoridade e ritmo evocando os raps e este poema, o Rap de Arac.

Rappers, ao seu modo, são os novos repentistas. Minha admiração por eles!

Então tem branco no rap ao sul do Equador. Sejam indulgentes, por favor. Que seja indolor. E que rufe o tambor.

Provocações

Volta e meia alguém me pergunta de onde vem a inspiração e eu brinco de dizer que só sei para onde ela vai: para os pulmões. Picasso disse que seu trabalho era 10% inspiração e 90% transpiração. Não tomemos esta afirmação ao pé da letra, já que foi uma força de expressão e valorar matematicamente tal coisa seria impraticável.

Mas penso que mesmo nos momentos mais árduos da tentativa e erro, do parágrafo que não fecha, do verso que empaca, dos deletes, do insight  que insiste em permanecer out, do título que não vem, o que no fundo predomina, mesmo que a consciência não detecte, é a criação, a ideia, o achado poético, a palavra com a sonoridade adequada, a música acontecendo, mesmo que não haja propriamente notas musicais. A coisa está por ali, subjacente em sua latência, viva, à espera de que a tirem do fundo, como um peixe fisgado pelo anzol. Há que apenas não ter medo de arriscar o garimpo e deixar falar mais alto o desejo das pepitas e pérolas.

A pergunta se faz de novo presente: de onde vem? Dos desvãos escuros ou cumes luminosos da memória? De uma epifania? Do inconsciente coletivo? Há quem ache que o artista é só arauto, antena e canalizador. Pode ser, mas já me satisfaz pensar que ele é um agente provocador, que ora obriga a nos deslocarmos do nosso ponto de vista habitual, ora só nos aprofunda numa percepção que já temos.

E provocador que foi, Nietzsche disse: "temos a arte para que a verdade não nos destrua"

                                

                                                                                                                                                

                                                                                                  

Fecundação, gestação e parto

Meus caros amigos e leitores, acho que esta talvez seja a postagem mais despojada e não pensada com antecipação que já fiz em 3 anos e meio de blá blá blog.

O projeto do meu livro "Arrebatamentos e outros inventos" foi proposto por financiamento coletivo, o chamado crowdfunding e ontem a campanha no site que o gerencia se encerrou e foi bem-sucedida, alcançando 115% da meta.

Os sentimentos são mistos: evidente contentamento, alívio, cansaço, uma vontade já embrionária de partir pro próximo projeto e sobretudo a sensação de estar mais vivo que nunca, que escrever já opera isso em mim, mas neste momento, amplificada pela concretização e aceitação do livro.

Um ano e três meses trabalhando e pensando no livro e em silêncio, louco pra compartilhar isso com todos, mas me contendo pra não estragar a surpresa. Vê-lo aos poucos tomar forma, fazer sentido e me encher os sentidos, ver a capa, escolher o "nome", escolher criteriosamente os poemas e em que ordem ficariam, tudo isso resultou numa experiência singular e muito marcante. Valeu a pena cada segundo e que venha o segundo e terceiro! 

Pra não ser maçante, fico por aqui, celebrando com vocês a realização de um sonho e agradecendo por todas as congratulações. Deixo-os com um soneto do livro.

A vida pisa fundo / a milhares de milagres / por segundo

Cada dia, nesse mundo e na vida de cada um, é uma sucessão de pequenos milagres. Por isso devemos celebrar, do jeito que der:

Soltemos fogos de artifício

Façamos um discurso

Dancemos freneticamente

Sorríamos para um desconhecido

Cantemos a plenos pulmões, inventando uma letra, despreocupados com a afinação

Escrevamos um rasgado poema de amor

Meditemos, em silêncio

Doemos sangue

Sejamos ricamente simples

Encantemo-nos

Sejamos gratos

Celebre

Celebre

cada ínfimo gosto

célebre ou não

Celebre feito um cão

que abana o rabo

pois não ri no rosto

Seja a célere lebre

ou a plácida lesma

Celebre, celebre

Dê vivas a si mesma!

Seja um delgado cisne

ou um cinzento bagre

Celebre esse milagre

de um mesmo outro dia

Xingue, amaldiçoe

Leve as naus a pique

Arranhe, entorte, quebre

mas depois celebre

só pelo querer

Tenha a febre

Não se medique

Diga que assim vai morrer

Dê chilique

Mas celebre o prazer

da fúria que é viver

Este romper de um dique

    

O leitor é quase um coautor?

No flerte com as palavras, em meio à por vezes árdua urdidura dos versos, mesmo que a empatia seja recíproca, a insegurança diz presente. Sentimento típico de quem ama e não vê com bons olhos a possibilidade de ser traído pelo objeto da sua paixão. Mas também o receio do poeta de não honrar as palavras e em consequência não conseguir brindar seu leitor com um texto fluido, eloquente, que instigue, comova, acrescente.

Curioso este triângulo amoroso formado por autor, texto e leitor. Existe uma relação direta e indireta entre os três lados deste triângulo. O texto de certa forma é mediador entre autor e leitor. E se, autor, reverencio a palavra, numa relação direta com elas, de um modo indireto mostro meu zelo com o leitor.

Não se trata de escrever com a intenção de agradar. Escrevo antes de mais nada, para agradar a mim. Trata-se, sim, de apuro, de fazer com empenho e gosto. Talvez por isso eu já tenha escrito vários metapoemas, ou seja, poemas metalinguísticos, que usam a poesia para falar da própria poesia como entidade, o fazer poético, os porquês de poetar.

Vejo o leitor, de Literatura em geral e de Poesia em particular, como quase um coautor, que com sua imaginação e subjetividade se apropria do texto e a partir daí o autor não é mais seu dono, pelo menos não mais o dono exclusivo, senhor que não é do que cada leitor constrói quando lê e o poema o toca, modifica ou reforça.

Apropriem-se, pois. O autor permite e precisa disso.

Anti-tese

I

Queria um texto lento

de quase infinitude

sem mancha nem virtude

Inútil pro momento

Um anti-fabuloso

Sem nem moral da história

desfecho ou noves fora

Que fosse nebuloso

Extenso é o que preciso

mas ele, obstinado

me sai assim conciso

Se dá por terminado

II

Queria um texto arisco

veloz como um espirro

que não temesse o risco

da pronta rejeição

nem mesmo a pretensão

de um fácil elogio

Bem curto, bem vazio

Resumo, rodopio

Um texto assim no cio

Um grito de aflição

veloz como um pavio

na urgência da explosão

Mas como eu só queria

a vâ telegrafia

já quase o Alcorão

desperto da ilusão

Inúmeros os versos

já mais do que dispersos

Jamais breves serão