De Mozart à muzak

Tanto já se falou sobre o papel e a importância da música na vida das pessoas, que temo parecer redundante e clichê. Mas teimosamente vou correr este risco.

Música é feito aquele amigo especial e singular que a gente preza muito e instintivamente recorre a ele, seja em momentos de júbilo ou o oposto disso, sem nem cogitar de que poderemos importuná-lo com a eventual chatice das nossas lamentações ou euforia.

Não podemos ignorar que a música tem algo de – digamos - terapêutico. Na verdade a gama de experiências com a música vai desde o êxtase místico dos monges até a excitação carnal dos mundanos, passando pela emoção das canções de amor e sua faceta mais lúdica que não se destina só a crianças.

Terapêutica, sim, por ter o dom de alterar estados mentais e de espírito. O fato é que tem algo de fenomenal nisso. A gente ouve música de que gosta muito e pronto, já nos pegamos refeitos, restabelecidos. É como dar restart no computador.  Com música de qualquer vertente estética, de acordo com os gostos pessoais.

A música e seus músicos encantam mesmo se precisam derrubar muros linguísticos e culturais. Japoneses são loucos por música brasileira, mesmo sem entender uma palavra sequer. Na música instrumental nem se fala, existe um monte de grupos de chorinho lá, que quando a gente escuta, jura que é músico brasileiro tocando.

Música é romance permanente, é companhia imprescindível, mesmo pros dentistas e ascensoristas que ouvem a chamada “muzak” (música de elevador). Inclusos os tenores e sopranos de chuveiro, naquela acústica excelente.

Que eu me lembre, até hoje, só conheci uma pessoa que dizia não gostar de música. Prosseguem minhas dúvidas sobre se ela foi sincera quanto a isso.

Cantochão

Rendo-me a ti, fluidez

Não me destrói teu poder

Só me dilata o prazer

que leva e traz lucidez

Amo-te, lírica ou densa

Velhas cantigas de roda

Teus lundus fora de moda

És concretude e presença

Índio dançando Ravel

Callas cantando Gardel

Tímpanos do coração

Música, és musa de mim

Nunca ouses ter um fim

Sou teu monge em cantochão

Memorabilis

A vida só tem sentido se é memorável...

                               Memorando

Sem memória, sem história, somos escória, viver, tarefa inglória sem a glória do memorável inimitável que nos faz humanos, maus e bons anos meses dias, penumbra e poesia, entropia e utopia, sem os ódios das escuridões nem os arroubos das paixões e suas sofridas lições, sem história sem lembranças é como dança sem música, é folia não lúdica, é viver por viver sem de fato ser, é contrato sem cláusula, existência sem causa, é ficar no modo pausa, sem norte à própria sorte sem referência, fazer reverência à morte, sem recheio, com receio de abraçar o nada dessa não estrada que é a desmemória, livro só com a última página impressa feito pressa de ir, cama de faquir, viver só ser porvir, só ser, ser só, desmemória é pó do antes, semblantes irreconhecidos, sem língua só ruídos, tempos perdidos, castelos ruídos sem restauração, memória nos dá sentido até mesmo pro pressentido, pro agora de mil pletoras e o que virá depois de já.

                                                         

 

Amor

Nestes tempos de ódio, é oportuno falar de amor. Tema recorrente, redundante, mas nunca extemporâneo. Fruto da retórica ou de indomável impetuosidade, que seja bússola, estenda pontes, que aponte pra utopia (e não pra entropia) de que só a beleza e o amor vai nos salvar. Então salve o amor, pra que ele nos salve. Juntos e com arte, seremos mais que a soma das partes.

                                                                               

"Algoz...o"

Com a palavra, a poesia...antes que seja tarde.

       

Transformações

Nos domínios do poético, território da mais rasgada subjetividade, metáforas, antíteses, paradoxos e tantas outras figuras de linguagem abastecem de imagens a mente de quem escreve e de quem lê.

Deste modo a metade superior de um copo meio cheio de água, pode não ser vista como vazia e sim cheia de ar, ou de mágoa, de Deus, de placidez, enfim, do que a imaginação propuser e instigar.

O preto e branco, a ausência de cor, pode representar frieza, solidão, mas também pode sugerir reflexão ou mesmo concretude. Já uma profusão de cores exuberante tanto pode propor tensão como alegria e dependendo do contexto, até tragédia e morte.

Subjetividade e a carpintaria poética de um cenário e contexto levam a esses resultados contrastantes. Em Vênus, soneto que depois virou a letra de um blues (!), o foco está na transição do preto e branco para a cor, dando relevo simbólico ao advento do amor e sua consequente transcendência, em sua reversão ao branco, síntese da totalidade pura e ínteira.

Vênus

Tu arco-íris e eu a inundar-me

Em luminosas caleidoscopias

Vivo a trocar as noites pelos dias

Roubas-me o sono, acionas meus alarmes

Em preto-e-branco construí meu mundo

De muitos cinzas pude colori-lo

Agora vens, fractal Vênus de Milo

Trazer-me cor e em cor então me afundo

Cada emoção revela o seu matiz

E pouco a pouco o pulso volta à vida

impulsionando a máquina motriz

Sorvo-te seiva multicolorida

E emano luz que jorra em chafariz

Sou prisma a dar à luz cor revertida