Parto do parto

Meu filho, Gabriel, nasceu em casa. E era meu aniversário! 

Esse evento, momento memorável pra mim, descrevi inúmeras vezes e em detalhes, pra famíla, amigos, até gente desconhecida em papos casuais de fila de banco.

História que até hoje não me canso de recontar. Prazer sempre renovado de reviver não só na lembrança, mas também verbalizando, emprestando som à forte emoção do acontecimento.

Mas, embora já tivesse cogitado disso, nunca cheguei a “pôr no papel”, verter essa experiência bela e singular em versos. Talvez tenha sido até melhor assim, porque, transcorridos 22 anos, certamente o pai-poeta que vos fala está mais amadurecido de vida e de escrita e, agora,talvez esteja mais, digamos, apto (não, revisor, não é abreviatura indevida de apartamento) a narrar aquela pequena e mágica saga da vinda ao mundo do meu amado rebento.

Mesmo no direito de praticar as chamadas licenças poéticas, asseguro a vocês que imprimi o máximo de realismo à narrativa, ou seja, definitiva e literalmente, tudo que está contido nos versos de fato aconteceu, não são mentiras de pescador (que nem sou) e tampouco exageros delirantes do poeta que sou.

Quem conta um acontecido, revive-o na mente e na emoção. Interessante notar que, ao atualizar o fato  com a feitura do poema, a emoção voltou, intacta e com vigor e, creio, isso passou claramente pros versos. E mesmo o teor quase que documental do poema não lhe roubou o lirismo que o evento, pra  mim tão significativo, pedia.

De prima

Me perguntaram se ainda existe o amor à primeira vista. Titubeei um pouco antes de responder, porque uma parte de mim quis responder que sim, provavelmente instigado pelo meu hemisfério cerebral dionisíaco e a outra parte, mais apolínea, quis que eu dissesse que não existe. Como não sou dos que nessas horas respondem “sim...e não”, respondi que sim. Porque existe a ilusão disso. O que existe é o que de fato existe e não o que é “real”, porque até o real tem diferentes entendimentos, percepções, interpretações, versões.

Sabemos que amor à primeira vista é ilusão porque é encantamento, é agudo, é impactante e por isso mesmo quase sempre tem efeitos passageiros. Mas esse impacto só existe por encontrar em nós o terreno fértil pra isso, então é fenômeno que não se dá “do lado de fora”, não é como vento ou raio ou chama de fogueira, que está fora e nossos olhos refletem, nossos pelos esvoaçam, é encaixe em padrão que carregamos introjetado dos “quem” que nos despertam e disparam reações químicas no cérebro e, em consequência também no nosso corpo. Então os fatos nos mostram a ilusão de longo prazo que isso é. Nosso objeto de desejo pode estar – e está – do lado de fora da gente, mas no fundo nos enamoramos mais da ideia do que do objeto em si, essa ideia do encaixe, de mão e luva, o número certo que nos veste e calça. Somos Narciso se enamorando de seu reflexo no espelho d’água de um lago, sem saber que era ele mesmo a fonte do seu encantamento.

Existe também a chamada forte simpatia e essa costuma ser menos solitária, por ser mais comumente recíproca e não unilateral como o amor á primeira vista. No Rio existe um bloco de carnaval famoso chamado Simpatia é quase amor...

Mas mesmo a simpatia vem com uma relativa carga de subjetiva idealização, não tão intensa e dramática como o amor. E então, o que nomeamos como simpatia, na prática se deixa contaminar por projeções e idealizações nossas. Você pensa que identifica naquele teu "igual" uma espécie de híbrido de espelho teu e completude tua do que você não tem, mas aspira a ter.

Mas é uma ilusão danada de boa de se viver, infinita enquantro dura, macia enquanto não endurece, fruta que se arranca do pé e não a que se espera cair de madura pra saborear.

Corra que o banal vem aí

Pra mim, a poesia, enquanto linguagem e forma singular de expressão, é a negação do banal. Poesia é do domínio do espantoso, do inesperado, do novo e do diverso de qualquer outra linguagem escrita.

Depois de ter lido mais um enfadonho poema rimando beijo com desejo, escrevi um sobre isso, ou seja, mais um poema metalinguístico pro meu estoque. Será então também enfadonho isso?

(transcrevo parte de uma conversa virtual:)

Interlocutor: Adorei

Eu: Não achou o final muito...rude?

Interlocutor: O final não foi rude

Mas foi meio vulgar

Eu: É assim: faça poesia até com o c*, mas nunca faça poesia banal. E tenho dito. Isso ajuda a quebrar o paradigma de que poesia tem que ser sempre "bonita".

Interlocutor: Entendi

Eu: Acho que posso falar, pq eu mesmo sou um cultor do belo na poesia. Só que tenho essa consciência de que poesia é mais amplo que isso, não tem que se limitar ao que é esteticamente belo e politicamente correto pra ser legítima, que ela não abriga só o belo.

Interlocutor: Sim.  Mas acho q ficou meio vulgar.  Vc se expõe bastante

Eu: Ah me exponho mesmo. Não escrevo muito preocupado com o que fulano ou beltrano vai achar e dizer, até pq já li um ou outro desaforo absurdo a mim por ter escrito coisas líricas e belas. Acho que essa preocupação prévia tolhe, faz o poeta correr o risco de se apequenar, de não dar o melhor de si. Temos que ter essa fúria e ímpeto. Isso dito, pode soar pra alguns como arrogância ou autossuficiência, mas não é, é só convicção. Essas reações eventuais são movidas a preconceitos.

Bom, melhor encurtar esse assunto, pq a banalidade é como um trem sem freios  e ele pode pegar o desvio nos trilhos em que estou sentado escrevendo...

Fronteiras e rótulos

Certas fronteiras, tênues que são, tornam-se difíceis de delimitar. É assim com os bairros das cidades, com sentimentos e outros conceitos abstratos,intangíveis e com as expressões da arte e da cultura.

Num outro post já falei um pouco sobre o que é considerado prosa e poesia e dentro desse domínio há também desdobramentos, por exemplo: onde se delimita o erotismo e o amor num texto poético. Sim, porque nosso afã e instinto de compreender as coisas nos leva a engendrar rótulos, invariavelmente redutores, superficiais e imediatistas. Se um poema descreve sentimentos é de amor e se descreve a anatomia e intercursos carnais é erótico? E se mistura tudo isso, se enquadra ainda numa terceira categoria?

Um rótulo consagrado é o de prosa poética pra essa linguagem narrativa, essa forma que funde prosa e poesia, onde textos são predominantemente prosa eivada de termos poéticos ou de uma “atmosfera” poética, ou então são eminentemente poesia, mas com narrativa um tanto prosesca, sem tanta economia de meios.

Seguindo essa vertente conceitual, então como poderíamos “classificar” esse transgênero que mixa amor carnal com amor romântico? Poesia amerótica? Eroafetividade poética?

Outra vez esbarramos na questão do impasse com o qual o rotular nos defronta.

Por mais que nosssa imaginação galope – e isso é muito bom – temos de manter alguma conexão com o real no que produzimos. A vida com suas nuances, oscilações, surpresas, se reflete em nossa escrita. Então tudo isso vem antes dos rótulos e não cabe apenas em gavetas etiquetadas.

Menos importa o referencial que o produto.

Torço pra que você, meu leitor(a), tenha dificuldade em definir como se enquadra meu poema, caso vc se proponha a isso.

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Este post comemora dois anos de bla bla blog. Tem sido prazeroso fazê-lo, muita gente bacana o lê e comenta, até sugere temas. 172 postagens e 22000 visualizações. Confesso que quando o comecei, nem podia imaginar que fosse chegar nem perto disso. O bla bla tem levantado questões, creio que em sua maioria pertinentes, em geral no âmbito do poético, com uma ou outra escapada rumo ao comportamento e os costumes, assuntos também caros a mim. Enquanto for assim, prazeroso e com essa troca com o leitor, vou seguir com o barco, postando e apostando. E sem pompa nem circunstância, fecho o post de aniversário com uma prosa poética em homenagem a essa forma de expressão que nos une e permeia: a poesia.

As palavras e seus dons

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

que chega a fingir que é dor                        

a dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,

na dor lida sentem bem,

não as duas que ele teve,

mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

gira, a entreter a razão,

esse comboio de corda

que se chama coração.

                                        Fernando Pessoa

As palavras têm dons. De esclarecer, informar, encantar, ensinar, iludir, confundir, incomodar, consolar, comover, demover, inspirar, agredir, acarinhar. Tais e tamanhos efeitos têm como emissor e receptor o homem. Então a palavra é só mediadora, ponte, veículo. E quem as manuseia é que na verdade tem os dons, quer do êxito na mensagem ou da desastrosa inabilidade que as faz fracassar. E os receptores, seus coadjuvantes, a capacidade ou incapacidade de entender e interpretar de forma correta.

Fernando Pessoa, um poeta hábil e inspirado como pouquíssimos, volta e meia é fonte de erros de interpretação da sua sutil e elaborada escrita. Com este poema, Autopsicografia, ele, na verdade não diz que os poetas mentem, que fingem. Pessoa, na verdade diz que o delírio do poeta o faz não distinguir bem o real da fantasia. O que ele quis dizer é que mesmo quando o poeta narra algo real e no qual ele acredita, pode soar como fantasia, pela aura que os poetas têm.  É um poema que costuma ser entendido ao pé da letra e então fica uma impressão meio generalizada de que ele “denuncia” que os poetas são mentirosos.

Outro equívoco que Pessoa gera é em outro poema famoso dele: Navegar é preciso. Ele diz:

Navegar é preciso, viver não é preciso

A princípio parece querer dizer que viver não é necessário, mas o sentido de preciso aqui é de exatidão; Navegar é exato, viver não é exato.

A riqueza das palavras pode dotar de dois gumes a lâmina semântica e o corte raso ou profundo que penetra a carne do entendimento.

Vide bula

Palavra é ritmo e dança

Brinquedo de desmontar

Palavra é de som e ar

Aguda ponta de lança

Contida, exaltada. chula

Chicote ou  doce canção

Carícia ou demolição

Na dúvida vide bula

É mapa, é lei, estrutura

É luz numa mina escura

Ou pura contradição

Mentira mais verdadeira

Verdade mais traiçoeira

Não diz sim e sim diz não

  

Regra não é receita

A poesia é um conceito, uma vertente e tem formas e regras, que são seguidas, recriadas, transformadas, rompe-se com elas, transgride-se. O que exorbita disso, e num viés que não agrega valor, são as receitas. Poesia e culinária são alquimias, mas uma sacia o estômago e as papilas gustativas, enquanto a outra satisfaz a alma e os ouvidos.

Seguir receitas em poesia é flertar com o pastiche, o previsível, a imitação. É permitir que o anêmico e espúrio que traz a convenção predomine sobre a criação e suas possibilidades de inovação, ineditismo e liberdade.

O haicai, forma minimalista de poesia nascida no Japão, ganhou o mundo no século XX, globalizou-se. Ainda é feito na terra do sol nascente pelos seguidores de sua secular tradição. No restante do mundo, ganhou nuances de cada cultura, clima, geografia, idioma. Poeta ocidental que faz haikai como quem segue receita de sushiman, sem querer vira impostor. Não nascemos no Japão, não falamos japonês e nossa contribuição criativa a essa forma tão peculiar e concisa de poesia é fazer haikai ao nosso modo, seguindo, é claro, determinadas regras que caracterizam a forma.

Sushi pode ser feito aqui, igual. Mas poesia são outros quinhentos hashis e nirás e em vez de imitada, melhor que seja recriada. Regras são importantes e são suportes da criação. Mas regra não é receita. E um prato bom, culinário ou poético, acontece quando a gente acrescenta nosso toque pessoal.