Empoderamento

Escrever descrever inscrever

Escrever, podem crer, é catarse, conformar-se, não há porque não. Escrever: eis crer e ver, pode ser com os pés no chão, bordando a ilusão, dizendo palavrão, um não que é sim, um sim que é não; ou não. Escrevo nas filas, no balcão, mentalmente, sobre um incidente real ou da imaginação, fazendo elo com o leitor, buscando um belo poema de amor. Escrever é confissão, invenção, é trazer à tona toda essa zona que nos confunde e nos infunde a compulsão do dizer, dizer por escrito, pra que o só audito não se perca, rompa a cerca da consciência, afirmar sua presença que se crava pela palavra, na sua força gráfica, de signo, o seu dom, benigno.

Vide bula 

Palavra é ritmo e dança

Brinquedo de desmontar

Palavra é de som e ar

Aguda ponta de lança

Contida, exaltada. chula

Chicote ou doce canção

Carícia ou demolição

Na dúvida vide bula

É mapa, é lei, estrutura

É luz numa mina escura

Ou pura contradição

Mentira mais verdadeira

Verdade mais traiçoeira

Não diz sim e sim diz não

Sem arremedos

O medo, esse famigerado. Pior que segredo congelado. Pior que bruma, que não te deixa ver porranenhuma. Medo é amedrontador, dor que não dói mas rói o ser, entorta o talher, faz o travesso virar do avesso, vira bicho de sete cabeças de quartas a terças Medo é abrupto ou em câmera lenta  é corrupto e se deixa subornar ao luar. Medo de perder o controle, o da TV e o de si e da vida. Medo é vidro em cacos com pés descalços, medo é percalço a um metro da meta. É sombra, escombro silencioso, é sonhar com o Bozo e acordar em prantos medo do por enquanto virar passado, porão mal assombrado. Medo é um coração dilacerado pelo desencontro, de nunca estar pronto pra começar recomeçar findar receber dar. Medo é órbita solar que gira gira e não sai do lugar.

                                                                                  

Arco-ires

Vão

Se você não é um lorde, eles vão lhe atiçar um cão que morde. 

Eles vão...

Se não lhe cabe mérito, eles vão lhe confinar no pretérito. Eles vão...

Se você não é amigo do Grão Vizir, eles vão dificultar o seu ir e vir. Eles vão...

Mas como na vida tudo passa, eles vêm, eles vão... Eles vão!

                                                              

Quem com ferro fere

Cheque em branco

Cada amanhecer é uma folha em branco e sua virgindade. Temos certa liberdade para imprimir nela o mesmo de antes ou o novo. Cabe o garrancho, a caligrafia, cabe ensaio e poesia. A palavra sempre cabe. Porque ela escorre, se infiltra, córrego ou rio caudaloso, placidez ou correnteza. As palavras estão ocultas pelo ofuscamento da claridade matutina. Prefiro a inquietação convertida em inquietude da perseguição ao sentido que se expressa pelo verbo. Mas o verbo neologístico, de preferência.  Prefiro aos silêncios, desses que nada acrescentam. Faço picada, abro a facão, dou forma à trilha, ainda que não vá dar em nada, lugar algum. A folha em branco que reluz manhã não é pra ser despejo, foz do que se originou do pensado e prévio. Que a folha sem mácula seja insolente e nos provoque, nos  esbofeteie e chame para o duelo, nos tire da zona de conforto tantas vezes apelidada de inspiração, que nos ponha pirados por desinspirados e que nos resgate da mesmice, da bula e receita, do não ruim que não é bom, do que só adorna e não entorna, fogo que só amorna. Novo dia, renovada poesia. Página em branco que exala frescor transmutável em amor.

Útero

Cúmplice, vívida página

Tácita, íntima, prática

Vítima, cínica tática

Pálida, anímica, mágica

Trêmula, tímida, próxima

Ínfima lâmina, dádiva

Física, lírica fábrica

Quântica, rústica, sólida

Lúcida lâmpada anárquica

Sôfrego, cravo-te símbolos

Risco-te, tornas-te gráfica

Rútila pétala, vínculo

Cálida, incitas-me ávida

Página, faço-te grávida

                                                                                   

rir de ti e de si

Ridículo é o que desperta o riso. Diz-se que o homem é o único animal que ri. Hienas não contam, porque aquilo só parece riso, sem ser, daí a expressão sorriso de hiena significar o que significa.

Embora seja uma das evidências da superioridade e supremacia da espécie, o riso humano é primitivo, atávico, visceral. Então o ridículo é um conceito intimamente ligado a esse primitivismo. Desperta o riso sarcástico. Tem um quê de cruel e perverso. É quase impossível não rir de alguém que cai de bunda no chão ou comete uma gafe em público, Vanusa em elevado estado etílico inventando partes da letra do Hino Nacional para uma plateia de autoridades, que se esforçam piedosamente para não explodir em riso coletivo na cara dela. Como evitar?

Crianças frequentemente são um tanto cruéis. Sempre que têm uma chance, sacaneiam o colega por pura diversão e o prazer de rir disso. É parte da natureza humana, da nossa espécie superior. Esse prazer se estende ao adulto. O humor, se não é jocoso, crítico, meio ácido, é grande candidato a despertar mais bocejos que riso. Quando os produtores do desenho do Tom & Jerry decidiram transformar a dupla em amiguinhos, a coisa perdeu totalmente a graça. Mesmo sabendo que sempre vai se dar mal, torço pro Frajola conseguir pegar aquele chato do Piu-Piu.

A poesia quase sempre é tratada com muita reverência, até mesmo pelos poetas e isso acaba lhe conferindo uma aura de seriedade e profundidade. Nada contra isso, mas um certo humor de quando em quando não deprecia a sua nobreza. Que o digam os repentistas nordestinos nas emboladas e no cordel.

E rir é um grande remédio, inclusive rir de nós mesmos. Automedicação, nesses casos, é recomendável. Graça que é de graça. Graça Divina deve ser Deus morrendo (hahaha!) de rir de nós, suas criaturas.

Poesia não ensimesmada

Somos indivíduos e não podemos negar peremptoriamente essa nossa natureza em nome de idealizações sobre nossa elevação. Um dia seremos de novo todos um, mas isso demora e por enquanto somos não unos mas unidades. Temos um ego.

Mas não somos o umbigo do mundo, nem o sol com planetas e satélites girando em torno. É claro que o que sentimos, percebemos, pensamos e vivenciamos, passa necessariamente pelo crivo da nossa subjetividade, mas como poetas, nos cabe também exercitar o discurso na terceira pessoa, deslocar o foco da escrita para o outro, não só e sempre para o nosso eu.

Nessa nossa condição de indivíduos, a tentação de se expressar na primeira pessoa é permanente. É verdade que mesmo o discurso na terceira pessoa será sempre “contaminado” pela nossa cosmogonia, mas narrar uma história, criar um personagem, deslocar o foco para o(s) outro(s) pode ter o saudável resultado de textos onde nossa individualidade fica impressa de forma mais sutil, como, por exemplo, no nosso estilo.

Poemas na primeira pessoa estão presentes na obra dos grandes. Não há nada de errado nisso. Mas certamente, passam longe de se restringir a isso. Porque a vida, seus mistérios, agruras e maravilhas, e consequentemente os poemas, não se resumem ao Eu isso, eu aquilo, eu assim, eu assado...

Olhar para dentro, mas também para fora.

Janelas da alma

  

Por suas janelas desfilam mazelas

Piores seriam se não fossem elas

Viver no escuro, maior das sequelas

Não quer vidros negros nas suas janelas

Vigia do mundo, também te revela

Ligeira evasão, quem então era ela?

Cortina de pele, convém ter cautela

Se fecha e se abre, senha ou sentinela?

Mas quando o deus Sol, que as manhãs descongela

te vem possuir, derradeira donzela

é mais um mistério que enfim se revela

Um brilho te invade, uma cor de aquarela

e subitamente, por suas janelas

só passa o que faz essa vida ser bela

De Mozart à muzak

Tanto já se falou sobre o papel e a importância da música na vida das pessoas, que temo parecer redundante e clichê. Mas teimosamente vou correr este risco.

Música é feito aquele amigo especial e singular que a gente preza muito e instintivamente recorre a ele, seja em momentos de júbilo ou o oposto disso, sem nem cogitar de que poderemos importuná-lo com a eventual chatice das nossas lamentações ou euforia.

Não podemos ignorar que a música tem algo de – digamos - terapêutico. Na verdade a gama de experiências com a música vai desde o êxtase místico dos monges até a excitação carnal dos mundanos, passando pela emoção das canções de amor e sua faceta mais lúdica que não se destina só a crianças.

Terapêutica, sim, por ter o dom de alterar estados mentais e de espírito. O fato é que tem algo de fenomenal nisso. A gente ouve música de que gosta muito e pronto, já nos pegamos refeitos, restabelecidos. É como dar restart no computador.  Com música de qualquer vertente estética, de acordo com os gostos pessoais.

A música e seus músicos encantam mesmo se precisam derrubar muros linguísticos e culturais. Japoneses são loucos por música brasileira, mesmo sem entender uma palavra sequer. Na música instrumental nem se fala, existe um monte de grupos de chorinho lá, que quando a gente escuta, jura que é músico brasileiro tocando.

Música é romance permanente, é companhia imprescindível, mesmo pros dentistas e ascensoristas que ouvem a chamada “muzak” (música de elevador). Inclusos os tenores e sopranos de chuveiro, naquela acústica excelente.

Que eu me lembre, até hoje, só conheci uma pessoa que dizia não gostar de música. Prosseguem minhas dúvidas sobre se ela foi sincera quanto a isso.

Cantochão

Rendo-me a ti, fluidez

Não me destrói teu poder

Só me dilata o prazer

que leva e traz lucidez

Amo-te, lírica ou densa

Velhas cantigas de roda

Teus lundus fora de moda

És concretude e presença

Índio dançando Ravel

Callas cantando Gardel

Tímpanos do coração

Música, és musa de mim

Nunca ouses ter um fim

Sou teu monge em cantochão

Memorabilis

A vida só tem sentido se é memorável...

                               Memorando

Sem memória, sem história, somos escória, viver, tarefa inglória sem a glória do memorável inimitável que nos faz humanos, maus e bons anos meses dias, penumbra e poesia, entropia e utopia, sem os ódios das escuridões nem os arroubos das paixões e suas sofridas lições, sem história sem lembranças é como dança sem música, é folia não lúdica, é viver por viver sem de fato ser, é contrato sem cláusula, existência sem causa, é ficar no modo pausa, sem norte à própria sorte sem referência, fazer reverência à morte, sem recheio, com receio de abraçar o nada dessa não estrada que é a desmemória, livro só com a última página impressa feito pressa de ir, cama de faquir, viver só ser porvir, só ser, ser só, desmemória é pó do antes, semblantes irreconhecidos, sem língua só ruídos, tempos perdidos, castelos ruídos sem restauração, memória nos dá sentido até mesmo pro pressentido, pro agora de mil pletoras e o que virá depois de já.

                                                         

 

Amor

Nestes tempos de ódio, é oportuno falar de amor. Tema recorrente, redundante, mas nunca extemporâneo. Fruto da retórica ou de indomável impetuosidade, que seja bússola, estenda pontes, que aponte pra utopia (e não pra entropia) de que só a beleza e o amor vai nos salvar. Então salve o amor, pra que ele nos salve. Juntos e com arte, seremos mais que a soma das partes.

                                                                               

"Algoz...o"

Com a palavra, a poesia...antes que seja tarde.

       

Transformações

Nos domínios do poético, território da mais rasgada subjetividade, metáforas, antíteses, paradoxos e tantas outras figuras de linguagem abastecem de imagens a mente de quem escreve e de quem lê.

Deste modo a metade superior de um copo meio cheio de água, pode não ser vista como vazia e sim cheia de ar, ou de mágoa, de Deus, de placidez, enfim, do que a imaginação propuser e instigar.

O preto e branco, a ausência de cor, pode representar frieza, solidão, mas também pode sugerir reflexão ou mesmo concretude. Já uma profusão de cores exuberante tanto pode propor tensão como alegria e dependendo do contexto, até tragédia e morte.

Subjetividade e a carpintaria poética de um cenário e contexto levam a esses resultados contrastantes. Em Vênus, soneto que depois virou a letra de um blues (!), o foco está na transição do preto e branco para a cor, dando relevo simbólico ao advento do amor e sua consequente transcendência, em sua reversão ao branco, síntese da totalidade pura e ínteira.

Vênus

Tu arco-íris e eu a inundar-me

Em luminosas caleidoscopias

Vivo a trocar as noites pelos dias

Roubas-me o sono, acionas meus alarmes

Em preto-e-branco construí meu mundo

De muitos cinzas pude colori-lo

Agora vens, fractal Vênus de Milo

Trazer-me cor e em cor então me afundo

Cada emoção revela o seu matiz

E pouco a pouco o pulso volta à vida

impulsionando a máquina motriz

Sorvo-te seiva multicolorida

E emano luz que jorra em chafariz

Sou prisma a dar à luz cor revertida

Biotônicas

Volta e meia me defronto com o que chamo de poesia átona.

As palavras são compostas de sílabas tônicas e átonas. Elas são classificadas assim por comparação. Ca-sa: a sílaba forte é ca e a que sobra, mais fraca, é sa, sílaba átona. Barbari-da-de: a sílaba da é forte, tônica e todas as outras são átonas, sendo que bar é um meio termo, subtônica. Isso é relevante na métrica poética.

A chamada poesia de versos livres, que ao contrário das formas fixas, desconsidera estrofes, rimas, métricas e tal, como o termo já expressa, é livre e certamente a de maior produção e não raro o que chamo de poemas átonos estão lá pra ser lidos.

Poema átono é o que tem excessiva incidência de palavras polissílabas, que têm muitas sílabas átonas pra apenas uma tônica, ou palavras di e trissílabas, cuja sílaba tônica não é tão forte. Disso costuma resultar um texto frouxo e de pouca expressão, do ponto de vista do som e a sonoridade, a musicalidade das palavras é bastante importante.

Para o bem do poema, seja livre ou de formas fixas, deveria sempre ser considerado o uso de palavras oxítonas, principalmente no fim do verso e também das palavras monossílabas e proparoxítonas. Depois que se introjeta a importância disso pra boa sonoridade de um texto, instintivamente o poeta introduz palavras assim e a coisa tende a não soar forçada.

As palavras oxítonas (trovão, farol, plural, carmim, paiol, engasgou, confusão), com sua tônica no fim, soam fortes. Assim como também as monossílabas, que por terem uma sílaba só, (com, vão, sim, dom, sol, sal), são todas necessariamente tônicas. Proparoxítonas também soam fortes, com sua tônica seguida de duas átonas (flâmula, arquétipo, física, tímida, prática).

Pensando nisso, a título de exercício e com espírito lúdico, escrevi alguns sonetos que só têm palavras monossílabas e também só com palavras proparoxítonas. Cito aqui a primeira estrofe de um desses, chamado “No fim do mar”, uma radicalização visando a ressaltar o impacto sonoro do uso desses tipos de palavras.

No fim do mar

Ver o sol se pôr no fim do mar

Luz que flui na cor da flor mais sã

diz por si que a dor não é tão vã

Já nos traz um triz a mais de ar

Poesia como linguagem, não importa que tendência siga, que vertente e influências, é composta de significado e significante, conteúdo e forma e a forma conjuga ritmo e sonoridade. Tudo isso junto nos co-move. E a tonicidade nas palavras que habitam o poema é de preciosa ajuda para que nossos textos causem essa comoção necessária, sem a qual a poesia seria meio inócua.

Razão e sensibilidade

Por mais arrebatadora uma vivência, por mais passional que o poeta seja, queira transpor isso pra escrita, ele ainda assim está diante do seu poema em construção. E um poema por despojado que pretenda ser, singelo, comovido, não deverá prescindir de alguma arquitetura, do percurso que ele traça até seu desfecho. E isso não se faz exilando-se a razão

Essa é uma discussão recorrente na poesia. Há quem defenda intransigente o império da total espontaneidade sem amarras, liberdade total na canalização do pensamento que deságua no texto final. Há quem preconize o oposto. Que poesia é carpintaria, trabalho árduo, quebra-cabeça meticulosamente montado a serviço de mensagem, conceito, imagem, questão.

Como tenho o atrevimento de pressupor alguma perspicácia da minha parte, prefiro a permanente tentativa de experimentar variadas proporções desses dois elementos, já que não são excludentes um do outro. A matemática adquire outros paradigmas no terreno poético e 100% não necessariamente se constitui do somatório aritmético lógico. A alquimia que a poesia proporciona leva doses maciças de razão e emoção a ocupar o mesmo espaço.

Processos mais racionais de escrita não precisam roubar espaço da emoção. Ela pode e deve estar presente, pois é ela que gera empatia com o leitor. Por outro lado, textos carregados de emoção não precisam abrir mão de uma boa construção, porque isso será veículo mais eficaz pra intensidade que a alma do poeta queira fazer perpassar no seu poema.

Quanto

Quero teu assalto

Arrebatamento

Quero teu mar alto

Todo o teu tormento

Quero-te incauto

Brasa e filamento

sendo o meu arauto

meu alumbramento

No colchão de fausto

dos meus aposentos

Mesmo no asfalto

No duro cimento

Teu banquete lauto

Meu contentamento

Tu ouvindo alto

os meus pensamentos

Quando a mim me falto

Sejas meu unguento

Leva-me pro salto

do eterno momento

Assistam o vídeo baseado no meu livro: http://www.youtube.com/watch?v=RwY7bTSfqpc