Precisões imprecisas

A moral vigente, em quase todo o seu arcabouço encampada por nós, diz que todo prazer tem seu preço.

E com os poetas não é diferente. O prazer de erigir poemas, esculpir versos, lapidar rimas, nunca vem de forma, digamos, absoluta. Invariavelmente vem coadjuvada pela angústia. Parte pelo prazer de escrever em si, parte porque o poeta habilmente a escamoteia, a angústia tem causas variadas. O perfeccionismo é uma doença benigna que assola uma parcela dos poetas. A causa é uma obssessiva e nunca pacífica perseguição à excelência. O efeito toma corpo no medo de não haver o distanciamento e a autocrítica suficientes. Angústia e insegurança que, é claro, se estende aos críticos e leitores, por mais que poetas afirmem que sempre só escrevem para agradar a si.

E ricocheteando entre angústias e prazeres, quando em vez os poetas precisam do leitor como confidente e abrindo janelas com metapoemas, convidam à bisbilhotice consentida, uma espécie de falsa pausa ( o poeta é um fingidor) de suas divagações amorosas ou metafisicas, para falar de poesia. Do processo, do ofício e dessa maneira tão peculiar de ver a vida e falar de amor, de dor, agruras e encantos.

É necessário. E nunca é demais.

Não quero mais

Não quero mais ser poeta

Poetas não matam fomes

Empilham versos e nomes

e fingem que atiram setas

Poeta não vou ser mais

de arroubos nos estribilhos

Melhor conceber mais filhos

Produtos mais funcionais

Estrofes, rimas, lirismo

Amores, dores, encantos

Pra que versejar espantos?

Melhor aterrar abismos

Que o verbo é gozo e tormento

O Inferno no Céu de Dante

Quixote contra Cervantes

Vítimas dos seus inventos

Viro a folha com humor

que a vida é a melhor canção

Mas com uma condição

Que a musa me jure amor