Céu e chão

                           

                            

                             Poéter

Um poeta é amiúde um esteta que nos translude falando a verdade que mora em si, sem dó, em pó e cintilâncias, suas ânsias e reentrâncias, tramas e tranças do tecido no tear solar ou lunar. Um poeta é esteta, mas é quando em vez profeta sem querer, ou faz acontecer o que não é, rubis que nascem no pé, com os sentidos no não sido, com a pena da escrita feito espada, do pranto à risada, do sexo ao perplexo, do inquieto ócio ao sereno paradoxo. Um poeta é rugido de vulcão, é silvo doce de oboé, é o que vai a pé quando todos têm pressa, é dizer o óbvio às avessas, desvendar o encanto enquanto o mundo sonega tesouros e afia tesouras. Ser poeta é criar mares onde há desertos, fazer remotos lugares parecerem perto, dotar as palavras do condão que mobiliza, da precisão nessa vida imprecisa, despir o véu, tornar só um o que é de céu e chão.

Meta-bólica

Comi um poema

até o talo

e ao mastigá-lo

por entre os dentes

umas palavras

(que insolentes!)

se intrometeram

feito pingentes

num trem urbano

E eu, espartano

quis palitá-las

banir as pobres

vernaculares

dos novos lares

cuspir nos ares

Não fui tão nobre

Fui refratário

Quis rejeitá-las

Mas ao cuspi-las

involuntário

eu declamei

novo poema

do mesmo tema

que degluti

E as palavrinhas

ficaram minhas

não mais sozinhas

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