Contando

Ser artista é dar murro em faca pontuda e nadar contra a corrente. Portas fechadas? Não existem portas, só janelas, por onde esticamos pescoços pra bradar. O mundo é prático e tende a preferir simples arremedos a coisas menos rasas e imediatistas que obrigam a refletir. Estamos na ordem da estupefação e do atordoamento, anestésicos pra angústia de viver sem no fundo nem na superfície sabermos  a que se destina e com que propósito. E vamos alternando escapismos com filosofices  e individualismo com coletivices solitarizantes. Nietzsche disse que temos a arte pra que a verdade não nos aniquile. O que parece fuga é concretude e motor. O artista antena e reverbera tudo isso e regurgita de várias formas, particularmente o contador de histórias, o raconteur, o menestrel, o repentista, o rapper, o  poeta.

                 Narro o que narra

Aponta o lápis

Extrai as farpas

Sem penas próprias

Encharca a pena

Vazam volúpias

Noites de núpcias

Força do verbo

Na dor que narra

Fugas e amarras

Mais os prazeres

Superlativos

(que ele amplifica?)

Sim, tem seus crivos

que não sabotam

Não vive em Gotham

Nem todo mote

é embarcação

Ora canção

Gritada trova

Copo de fel

ou mel no favo

Em desagravo

ao coração