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Este post comemora dois anos de bla bla blog. Tem sido prazeroso fazê-lo, muita gente bacana o lê e comenta, até sugere temas. 172 postagens e 22000 visualizações. Confesso que quando o comecei, nem podia imaginar que fosse chegar nem perto disso. O bla bla tem levantado questões, creio que em sua maioria pertinentes, em geral no âmbito do poético, com uma ou outra escapada rumo ao comportamento e os costumes, assuntos também caros a mim. Enquanto for assim, prazeroso e com essa troca com o leitor, vou seguir com o barco, postando e apostando. E sem pompa nem circunstância, fecho o post de aniversário com uma prosa poética em homenagem a essa forma de expressão que nos une e permeia: a poesia.

As palavras e seus dons

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

que chega a fingir que é dor                        

a dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,

na dor lida sentem bem,

não as duas que ele teve,

mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

gira, a entreter a razão,

esse comboio de corda

que se chama coração.

                                        Fernando Pessoa

As palavras têm dons. De esclarecer, informar, encantar, ensinar, iludir, confundir, incomodar, consolar, comover, demover, inspirar, agredir, acarinhar. Tais e tamanhos efeitos têm como emissor e receptor o homem. Então a palavra é só mediadora, ponte, veículo. E quem as manuseia é que na verdade tem os dons, quer do êxito na mensagem ou da desastrosa inabilidade que as faz fracassar. E os receptores, seus coadjuvantes, a capacidade ou incapacidade de entender e interpretar de forma correta.

Fernando Pessoa, um poeta hábil e inspirado como pouquíssimos, volta e meia é fonte de erros de interpretação da sua sutil e elaborada escrita. Com este poema, Autopsicografia, ele, na verdade não diz que os poetas mentem, que fingem. Pessoa, na verdade diz que o delírio do poeta o faz não distinguir bem o real da fantasia. O que ele quis dizer é que mesmo quando o poeta narra algo real e no qual ele acredita, pode soar como fantasia, pela aura que os poetas têm.  É um poema que costuma ser entendido ao pé da letra e então fica uma impressão meio generalizada de que ele “denuncia” que os poetas são mentirosos.

Outro equívoco que Pessoa gera é em outro poema famoso dele: Navegar é preciso. Ele diz:

Navegar é preciso, viver não é preciso

A princípio parece querer dizer que viver não é necessário, mas o sentido de preciso aqui é de exatidão; Navegar é exato, viver não é exato.

A riqueza das palavras pode dotar de dois gumes a lâmina semântica e o corte raso ou profundo que penetra a carne do entendimento.

Vide bula

Palavra é ritmo e dança

Brinquedo de desmontar

Palavra é de som e ar

Aguda ponta de lança

Contida, exaltada. chula

Chicote ou  doce canção

Carícia ou demolição

Na dúvida vide bula

É mapa, é lei, estrutura

É luz numa mina escura

Ou pura contradição

Mentira mais verdadeira

Verdade mais traiçoeira

Não diz sim e sim diz não

  

Regra não é receita

A poesia é um conceito, uma vertente e tem formas e regras, que são seguidas, recriadas, transformadas, rompe-se com elas, transgride-se. O que exorbita disso, e num viés que não agrega valor, são as receitas. Poesia e culinária são alquimias, mas uma sacia o estômago e as papilas gustativas, enquanto a outra satisfaz a alma e os ouvidos.

Seguir receitas em poesia é flertar com o pastiche, o previsível, a imitação. É permitir que o anêmico e espúrio que traz a convenção predomine sobre a criação e suas possibilidades de inovação, ineditismo e liberdade.

O haicai, forma minimalista de poesia nascida no Japão, ganhou o mundo no século XX, globalizou-se. Ainda é feito na terra do sol nascente pelos seguidores de sua secular tradição. No restante do mundo, ganhou nuances de cada cultura, clima, geografia, idioma. Poeta ocidental que faz haikai como quem segue receita de sushiman, sem querer vira impostor. Não nascemos no Japão, não falamos japonês e nossa contribuição criativa a essa forma tão peculiar e concisa de poesia é fazer haikai ao nosso modo, seguindo, é claro, determinadas regras que caracterizam a forma.

Sushi pode ser feito aqui, igual. Mas poesia são outros quinhentos hashis e nirás e em vez de imitada, melhor que seja recriada. Regras são importantes e são suportes da criação. Mas regra não é receita. E um prato bom, culinário ou poético, acontece quando a gente acrescenta nosso toque pessoal.

O neo visita um lugar mais perto do céu

Tenho uma relação afetiva com um bairro singular do Rio de janeiro chamado Santa Teresa. Pra quem não sabe, é o bairro alto encravado entre o Centro e a Zona Sul, o único da cidade que ainda tem bonde, que passa por sobre os famosos Arcos da Lapa.

É um bairro bucólico onde moram inúmeros artistas. Muitas ladeiras, casario antigo, alguns mirantes pra linda vista da Baía da Guanabara. Raiz da minha família materna, frequento-o desde criança. Seu clima poético me fez querer poetá-lo. Mas não queria apenas fazer mais um poema pra “Santa”, como é chamado. Suponho que ele já tenha sido muso de muitos textos.

Então decidi recorrer aos neologismos, às aglutinações de palavras, pra tentar sintonizar meu poema com a singularidade do lugar. E assim descrevi os sons e a musicalidade da chuva descendo mansamente pelas ladeiras do bairro e o romantismo que isso inspira.

Bairromance

Uma chuviscosa desce

e escorregateia

lentátil

pelas ladeiras

de um bairromântico

que a recebem-vinda  

O ruidoce estival

invade sensíveis ouvidros  

como sonoros melodiamantes

Fundo musicaloroso

pro artistalentoso

que ouvê

pela janelabiríntica

a chuvida

hidratântrica

que lavalma

                        

Poema nu

Tem coisas que se pode fazer de forma solitária, em parceria ou coletivamente. Desde sexo até escrever poesia, passando por fazer exercícios, conversar (há quem fale sozinho, diante do espelho ou não), dançar e algumas outras atividades que não me ocorrem agora...ah, me ocorreu uma pelo menos:  pensar, que quase sempre é solitário, a não ser quando pensamos em voz alta e um interlocutor interage com isso, ou um estranho se intromete. E pode ser coletivo, se participamos de algum tipo de brainstorming.

Sou escritor e corredor e quase sempre escrevo e corro sozinho. Escrever – e não falo algo inédito – é solitário por mais de uma razão. A mais evidente delas é que o escritor precisa de silêncio, concentração e conforto. Claro que tem exceções a essa regra. Ferreira Gullar, por exemplo, gosta de criar nas calçadas, caminhando, entre as pessoas e pensando como elas nem desconfiam que ali está nascendo, invisível e inaudível, um poema.

Não que eu busque isso, mas comigo já aconteceu e não raras vezes. Já escrevi, mentalmente ou com caneta e papel, em filas de banco, no metrô e em salas de espera de consultórios médicos. Antes o burburinho da tv ligada na Ana Maria Braga na longa espera no dentista, que deixar um poema se desvanecer na desmemória. 

E aí vem uma outra razão de escrever ser preferencialmente solitário: pudor. Um poema ainda inconcluso está como que nu e o cara do teu lado no metrô espichando o olho curioso com a tua escrevinhação te produz instintiva e imediata reação de recato e você pudicamente abdica de prosseguir na escrita e dobra o papel, num protesto sutil e mudo contra a invasão.

Claro que escrever a dois ou coletivamente é possível e até pode ser uma experiência rica, mas é um contexto diferente e pouco comum. Correr tbm pode ser assim, mas em geral é solitário também. E Epifania se originou do encontro entre o escritor solitário e o corredor idem e ambos, apertados dentro de um só, correram e poetaram isso, uma parte ainda correndo...

Assistam no Youtube o vídeo com animação do meu poema circular "Continuum"

http://www.youtube.com/watch?v=X0jPVdpdk7w

Reality show

Palavras, sentimentos, sensações, fatos, imagens, desencadeiam poemas. Estou vivenciando agora um sentimento repleto de palavras que parecem um video de manifestantes numa passeata, do qual suprimiram (quiçá censuraram) o som. Sentimento de incomunicabilidade que trespassa a alma do poeta (e aposto que de muitos dos seus pares). De falar, gritar até e ser mal ouvido pela indiferença de ouvidos moucos e individualistas.

A solitária incomunicabilidade do poeta…eis o tema.

Depois do Big Bang

do meu universo

junto meus cacos

que não dão três versos

(Narrando as agruras com laivos de humor, nada mau pro começo)

Escritos a sangue…não, aqui não cabe verso tão dramático, melhor…:

Só um yang

e um yin

Converso comigo

Me faço amigo de mim…(uma rima interna aqui produz uma boa sonoridade)

E no fim

desse autocarinho

por falar sozinho

me vestem camisa-de-força…(a incomunicabilidade, os ouvidos moucos da indiferença entram no texto)

E assim mal vestido

sigo pro olvido

de não ser ouvido…(o tema se desenvolve…a paronímia do olvido com ouvido tira um pouco o tom solene da queixa)

nesse fim de baile

doído e duro (ou) sem futuro

escrever no escuro

poemas em braile…(no desfecho, além de outra paronímia em baile/braile, a conclusão metafórica apontando pra inexorabilidade da solidão intrínseca de um artista ao criar.)

Ah! Falta o título. Camisa-de-força? Não. Bem, acho que um se impõe: Na solitária.

Então, ficou assim:

Na solitária

Depois do Big Bang

do meu universo

junto meus cacos

que não dão três versos

Só um yang

e um yin

Converso comigo

Me faço amigo de mim

E no fim

desse autocarinho

por falar sozinho

me vestem camisa-de-força

E assim mal vestido

sigo pro olvido

de não ser ouvido

nesse fim de baile

sem futuro

escrever no escuro

poemas em braile

Uma palavra vale por mil imagens

O famoso provérbio chinês diz que uma imagem vale por mil palavras.

Sim, é inegável a força que uma imagem pode carregar. Por exemplo, fotógrafos como Henri Cartier-Bresson e nosso Sebastião Salgado que o digam. Mas esses nossos tempos velozes e vorazes da exacerbação e supervalorização da imagem, transformaram o provérbio chinês num clichê. Os videoclipes e comerciais de TV despejam uma sucessão vertiginosa de imagens em que a palavra, a letra da música, é menos importante que a informação visual, o primado da imagem  com seus textos só subjacentes.

Mas o que desejo dizer é o oposto. A palavra tem enorme poder. O de inverter, inclusive, o provérbio chinês.  Uma palavra bem sacada, bem colocada, pode mudar o sentido implícito que uma imagem sem texto agregado a ela carrega. A palavra tem esse dom da transformação quando associada a uma imagem.

A imagem que aparece no alto da página passa claramente uma ideia de proteção, acolhimento, segurança, serenidade. Isso é indiscutível. Mas vejam como, associada a um texto, o contexto muda o sentido e transforma a imagem em algo ameaçador, as mãos protetoras agora oprimem, ameaçam, roubam, arrancam  essa pessoa de outro.

A palavra muito pode. Nesse caso, subverte o antes estabelecido, transgride, desconstroi. Assim como em outras circunstâncias restaura, agrega, clareia. Não a subestimemos, pois. Acreditemos em que uma palavra pode valer por mil imagens, que pode carregar em si imagens que instigam, se plantam e germinam no vasto universo que é a nossa imaginação.