Metáfora dentro

Metáfora é uma figura de linguagem que cria uma imagem para substituir outra e assim significar de forma mais expressiva. No nosso dia-a-dia, não só na Literatura e no Cinema, as metáforas marcam presença. Sorrisos conotando felicidade, dia chuvoso representando melancolia, muitas passam até despercebidas, de tanto que são empregadas.

A poesia é tida como a forma de expressão que mais recorre às metáforas. Os poemas simbolistas usavam e abusavam delas e, de certa forma, contribuíram para sedimentar esse recurso linguístico no imaginário do leitor. Certos autores, poetas ou não, com seu estilo narrativo mais cru e hiperrealista e não romântico, como um Charles Bukowski, chamam atenção justamente pela escassez de metáforas em seus textos.

O Modernismo e o Concretismo também questionaram o lirismo romântico e consequentemente se confrontaram com a escrita metafórica por excelência. A liberdade contemporânea a reabilitou parcialmente, porque é permissiva e multilinguística. Então tanto as formas fixas e livres, quanto os vários estilos sintáticos e semânticos são mais aceitos, num enfoque do “tudo cabe” em arte.

Nesse panorama da livre expressão, me permito mesclar ou alternar o verso livre com as formas fixas e a linguagem realista descritiva com a metafórica. Em Dança, o soneto que se segue, repleto de imagens simbólicas, cujo somatório, numa visão mais abrangente, resulta numa grande e única metáfora.

Dança

Rubras labaredas brotam das narinas

Chão que ao roçar dos cascos se incendeia

Quanta adrenalina quando escoiceia

Resta só o recurso de agarrar-me às crinas

Pelos reluzentes, ancas bailarinas

Puro vinho é o sangue a lhe ferver nas veias

Nunca vou cair, selado em densas teias

Mesmo quando galga as dunas cristalinas

Vamos descobrindo ínfimas aldeias

Dois num só pulsar a devorar neblina

Segue o nosso rastro um céu que já clareia

Brilham negros sóis no olhar que me alucina

Pégaso sem asas, salta e me estonteia

Nu sobre seu dorso vou até a China

  

Força motriz

Desde os caras pintadas, na Era Collor, a juventude não se manifestava, pelo menos dessa forma coletiva e pujante de agora. Poucas vezes se viu o slogan “o povo unido jamais será vencido” ser tão efetivo. E gente de todas as gerações se comoveu de ver tanta e tão espontânea mobilização.

Nisso tudo, o que mais me chamou atenção foi constatar o sonho vindo à tona, o sonho encontrando instrumentos, ferramentas pra se tornar realidade, transpor esse limiar do intangível e deixar essa natureza abstrata dar lugar ao palpável. E isso veio na palavra, no gesto, nas atitudes. Tem sido bonito ver tanta emoção e idealismo tomando forma e sendo canalizado pra mudança.

O homem sempre, de algum modo, foi movido pelo sonho e pelo desejo da mudança. E a História náo foi e é feita só de empreitadas bem-sucedidas. A Aventura humana sempre foi marcada pela montanha-russa de fracassos e sucessos, luminosidades e trevas, alegrias e tragédias, nesse percurso em permanente construção. E mesmo os fracassos, os retrocessos, ajudaram a pavimentar essa tortuosa estrada. Mais que o sucesso, a vitória, os objetivos alcançados, importa o espírito, a vontade, o anseio de liberdade e justiça e o arrojo e desprendimento de romper com padrões, quebrar velhos paradigmas e no lugar deles criar novos, essa inquietação e inconformismo tão próprios da juventude, essa força motriz e orgônica movendo a vida e tudo o que dela deriva.

É um destemor que, se fosse muito consequente, talvez não empreendesse mudanças dramáticas e profundas. Não foram os pilares do senso comum que impulsionaram os grandes saltos. O componente de uma certa inconsequência, de uma desmesura é que é marca recorrente.

Isso me remete à história de Ícaro, que no seu ímpeto de voar e de escapar do labirinto que o tolhia, não deu ouvidos à advertência de que a cera com que colou as asas ao corpo derreteria ao se aproximar do sol e caiu e sucumbiu. Falhou, mas tentou.

Tomara que nossa juventude faça o sonho virar realidade e com isso herde um país e um mundo melhor. Mas o mais relevante nisso é o desejo. E junto com ele a coragem. Pra empreender as mudanças e pra que isso seja possível, lutar como estão lutando.

Saga

Tão destemido, Ícaro decola

no rumo tão incerto quanto audaz

Não é o gesto heróico dos mortais

mas a ancestral vertigem que o assola

Frágil bem sabe a cera de suas asas

Que o inclemente sol vai derretê-la

Contudo alça o seu vôo até as estrelas

como se fosse o Cosmo sua casa

A queda é o previsível fim da saga

Mas a busca ultrapassa a própria meta

e vai além do oceano que o esmaga

No seu retorno o eólico poeta

mergulha em fogo e luz que se propaga

a clarear os céus de toda Creta

Maríntimos (d'aprés Carmen Presotto)

Corre (e navega) em nossas veias miscigenadas, sangue lusitano. E isso emprestou à alma brasileira não só muito do sentimentalismo e melancolia portugueses, mas também seu espírito navegador.

E sendo assim, o mar, bem mais até que na Península Ibérica, por nossas dimensões de continente, é permanente fonte de inspiração, quando não de literalmente lançar quilhas ao mar, pelo menos de frequentar o litoral, nadar, surfar ou simplesmente contemplar o sol em seus poéticos mergulhos marítimos.

O mar é inesgotável metáfora. Como a vida, tem mistérios, perigos, desafios, belezas, aventuras e dramas.

E a Poesia é das principais clientes das metáforas. Nada como o mar como cenário e coprotagonista  dos – a exemplo do sol – mergulhos dos poetas. Desde os Lusíadas de Camões, o mais extenso e denso dos poemas marítimos, e “Navegar é preciso, viver não é preciso” de Fernando Pessoa, litros e mais litros de poesia ao e sobre (e sob) o mar vêm sendo escritos, com suas grandes vagas,  naufrágios, sereias, baleias, cais redentores, batalhas e tesouros submersos.

Minha produção não poderia ter essa lacuna. O poema marítimo que escolhi, embora seja pródigo em metáforas, não é totalmente metafórico, visto que inspirado em uma situação real vivenciada pelo poeta blogueiro que vos fala.

Saga II 

(Tormento e tormenta)

Meu mundo pequeno

de ínfimos ritos

O vento na fronte

O turvo horizonte

Abafo meus gritos

Me finjo sereno

E o barco meneia

na vaga bravia

Furor de sereia

Aquática orgia

A face encharcada

de água salgada

(seria de pranto?)

não lava o espanto

Netuno que dança

no sal da vingança

A faca no vento

Tormenta ou tormento?

Do caos à deriva

ao cais que se aviva

se estende a agonia

Pedir calmaria

ao deus não aplaca

O vento na faca

o sangue evapora

O sangue da aurora

O céu mais vermelho

O mar é o espelho

do deus que se aparta

Atenas, Esparta

no embate aqui dentro

O espelho no centro

da híbrida arena

Um quase argonauta

A pena que falta?

Dureza do solo

Dionísio e Apolo

disputam-me a alma

Já tem calmaria

mas foi-se-me a calma

A terra me afaga

mas vive a lembrança

de deuses e danças

na ínfima saga

Divagações liquefeitas

Diz a lenda que Camões escreveu seu extenso Os Lusíadas embarcado, ou seja, na ainda maior vastidão do oceano, naquela sucessão de tormentas e calmarias.

Muitos foram os poemas, contos, romances tendo como cenário o mar, alguns até mesmo com o mar como protagonista. Eu mesmo não fugi dessa tradição e escrevi uns tantos textos tendo o mar como inspiração e cenário.

Turner, o pintor, se cansou de retratar o mar em seus quadros, as chamadas marinhas. Muito se fala nos “road movies” americanos, os filmes de estrada, que deram origem a um estilo. Mas até onde eu sei, nunca ninguém cunhou a expressão “sea movies”, filmes de mar, apesar de tantos filmes de piratas e documentários do Jacques Cousteau e da National Geographic sobre o assunto.

O fato é que o mar fascina muitos. Fascínio feito de encantamento e medo. A vida marinha e a profundidade dos mares assusta e excita a imaginação. Sereias, monstros, baleias engolidoras de Jonas e submarinos de vinte mil léguas.

O mar é restaurante. Não me refiro à abundância de seus frutos que nos alimenta e delicia. Falo do quanto um mergulho em suas águas é capaz de nos restaurar. Do quanto nos sentimos renovados assim que voltamos à terra firme.

Mas isso na verdade se deve à água. Em todas as suas formas ela se faz presente e se nos oferece como um presente. A maior parte de nós se constitui dela. E ela chove, ela cai em cascatas que nos maravilham, nos sacia a sede e simbolicamente nos ensina a maleabilidade e capacidade de adaptação, nos córregos que descem as encostas em meandros que contornam obstáculos rumo ao seu idílio com o mar.

Até nosso lar, paradoxalmente chamado Terra, é feito principalmente de água.

                                   Pintura de William Turner

Saga 

Meu mundo pequeno

de ínfimos ritos

O vento na fronte

O turvo horizonte

Abafo meus gritos

Me finjo sereno

E o barco meneia

na vaga bravia

Furor de sereia

Aquática orgia

A face encharcada

de água salgada

(seria de pranto?)

não lava o espanto

Netuno que dança

no sal da vingança

A faca no vento

Tormenta ou tormento?

Do caos à deriva

ao cais que se aviva

se estende a agonia

Pedir calmaria

ao deus não aplaca

O vento na faca

o sangue evapora

O sangue da aurora

O céu mais vermelho

O mar é o espelho

do deus que se aparta

Atenas, Esparta

no embate aqui dentro

O espelho no centro

da híbrida arena

Um quase argonauta

A pena que falta?

Dureza do solo

Dionísio e Apolo

disputam-me a alma

Já tem calmaria

mas foi-se-me a calma

A terra me afaga

mas vive a lembrança

de deuses e danças

                                                                        na ínfima saga                   

                                                         

Palavras são pontes

O que nos compele a escrever? Auto diálogo? Sobreviver simbolicamente a nós mesmos? Desejo quixotesco de mudar o mundo? Simples despejar do que nos transborda?

Tem vezes que me sinto “apertado” pra fazer poesia e me torno um chafariz de versos...

Escrever erige pontes. Pros mistérios, pra novas perguntas sem resposta, pro universo do outro, até mesmo pra lugares que não sabemos bem quais são e só vamos descobrir atravessando a ponte.

Escrever alivia. Ilumina a sombra. Escrever é um colete salva-vidas num mar de ressaca. Escrever é rodar pião, soltar pipa, pular corda e carniça, descer ladeira de carrinho de rolimã. Escrever é prazer e até rima. Liga o de baixo com o de cima. Uma palavra puxa a outra, engata vagões, inspira canções, faz boa limonada de azedos limões.

E as pontes que escrever estende são sempre de mão dupla.

Meta-bólica

Comi um poema

até o talo

e ao mastigá-lo

por entre os dentes

umas palavras

(que insolentes!)

se intrometeram

feito pingentes

num trem urbano

E eu, espartano

quis palitá-las

banir as pobres

vernaculares

dos novos lares

cuspir nos ares

Não fui tão nobre

Fui refratário

Quis rejeitá-las

Mas ao cuspi-las

involuntário

eu declamei

novo poema

do mesmo tema

que degluti

E as palavrinhas

ficaram minhas

não mais sozinhas

Comigo aqui

Pletora poética

Cada um de nós tem seus heróis, seus ícones. Uns têm heróis de ficção, Super-homem, Batman. Os meus são heróis não de ficção, mas da ficção, da poesia.   Na religiosidade isso se chamaria um Panteão. E como o culto à poesia é quase uma religião, com sua liturgia própria, porque não chamar então de Panteão também?

Dessas dezoito “deidades”, boa parcela é de brasileiros, por razões óbvias, poetas da nossa língua, bem como o sempre indispensável Pessoa, luso. De toda forma, são poetas do velho e Novo Mundo, de culturas e estilos variados, mas todos presentes, mesmo com a grande maioria já idos, para afirmar sempre com suas marcantes e tocantes obras, que a poesia não é, como tantos pensam, arte menor, Literatura menor.  Desbravaram e estabeleceram caminhos, sua poesia está viva e mantém o frescor, com suas particularidades e universalidade.

A vida, seus mistérios, angústias e maravilhas nos inspiram e nossos grandes poetas ocupam um lugar especial como fontes dessa inspiração. É homenagem singela, sem nem a longínqua pretensão de produzir algo de equivalente e tamanha estatura. Saboreiem, bom apetite.