Inventores de Eros

 A literatura erótica existe praticamente desde que o homem inventou a escrita.

A que escrevo tem a marca da sonoridade, porque o amor é sonoro a começar pelas batidas fortes do coração e da busca do equilíbrio entre a minuciosidade de natureza mais racional e os transbordamentos mais emocionais que desvelam paroxismos e desavergonhamentos.

O erotismo para muitos parece mais transgressor quando toma forma numa manifestação artística e bem menos quando vivenciado nos recônditos privados, por todos, artistas ou não.

Gosto quando me deparo com artista que tem imagem sóbria surpreendendo com erotismo em seu trabalho. Fá-lo (com trocadilho, por favor) mais próximo, menos etéreo, mais humano. Devassos contumazes geniais e com vidas controversas, mas arte inquestionável como Picasso (desta vez sem trocadilho) e Jean Genet não causam surpresas desse tipo, mas um Drummond sim, ainda que com material que ele não quis publicar e póstumo no livro O amor natural.

O erotismo ora é sutil, ora descarado, metafórico, ou quase um tratado de Anatomia,

puramente carnal ou com laivos românticos, enfim, traduz a diversidade cultural, emocional e comportamental (mesmo que não rime tanto) da espécie humana, porque no restante do mundo animal não existe erotismo, só sexo.

Âmbar

Fico nu

Finco-me nos teus flancos

Foco no teu fogo

Folgo

Gozo do teu gozo

folgoso

Teu forte é meu fraco

Teus frascos cheirosos

Meus cascos de potro

Narinas que ventam

reiventam tufões

Teus tufos de pelos

entram pelos meus

Medusas que cruzam

despidas dos medos

Medéias distrágicas

Sem trajes

Centradas

Sem tarjas

Centauros brincando

sem quando nem onde

em ondas que quebram

re-quebram, decolam

requebram redondo

repondo os encaixes

Respondo, respondes

Recônditos úmidos

Úmeros, acrômios

Inúmeros ligamentos

Urdiduras macias

Amalgamentos

Binômios gêmeos

Pleonasmos

gemem orgasmos

que não são desfecho

só mais um trecho

Somas

Fim do começo

No moto contínuo

nus continuamos

de corpo, de alma

ao mágico toque

com o tato do olhar

O amar incessante

em si santificado

Ao mar embarcados

Crus

Sem cruz

No âmbar incrustados

Insetos

decerto eternizados

num colo

num colar

                                                                                      

                                                             

Ô, abre alas pro haikai passar

Micropoemas de apenas três versos, forma poética surgida no Japão há séculos, instantâneos que descrevem e comentam pequenas coisas, em geral da Natureza, com um quê de metafísicos: assim são os haikais, que se difundiram no Ocidente no século XX e como seria de se esperar, se ocidentalizaram e diversificaram nas temáticas.

No Japão, as ilustrações para os haikais são chamadas de haigá. La é forte a tradição de ilustrar não só poemas, mas todas as formas literárias. Já no Ocidente isso se restringe à literatura infantil. Poucos são ainda hoje os livros para adultos ilustrados.

De certa forma, o cinema acaba ilustrando as obras literárias que ele adapta, com sua profusão de imagens em movimento e efeitos visuais. Mas isso ocorre com os romances ou no máximo com contos. Teríamos que fazer um grande esforço de memória ou de pesquisa, para encontrarmos filmes inspirados em poemas. Quando era estudante de cinema, querendo agregar a poesia, cheguei a roteirizar um poema de Drummond chamado A morte do leiteiro, mas que ficou só no papel. Muito tempo depois tenho resgatado isso principalmente com os haikais, tanto com desenhos quanto com fotos.

O clichê oriental diz que uma imagem vale por mil palavras e há também quem pense que boas palavras dispensam a imagem. Fico com o caminho do meio taoísta. Tudo é uma questão de usar e jogar bem com ambos os elementos, para que se potencializem, criem uma sinergia e não sejam redundantes um do outro. É o que busco.

Se fosse um desfile das escolas de samba, os haigás desse post seriam os carros alegóricos e os haikais a letra do samba-enredo. Lá na avenida vemos isso: teatro, cinema, música e literatura fundidos numa manifestação exuberante de arte popular.

A tautologia* do tato

*consiste na repetição de uma idéia, de maneira viciada, com palavras diferentes, mas com o mesmo sentido.

                                                                                   

                                                                                    

A pedidos (epa!), vou falar agora sobre o tato, cujo veículo é o toque. Toc, toc...olha só que sugestivo...Delicadas batidas de chegar e ficar perto, de associar peles, poros, pelos, rostos, púbis, costas, peitos, barrigas, pés e todo aquele etcoetera de praxe.

O toque é regressivo à época e ao estado de bebê. À fase oral e pré-palavra. O adulto vive de fato quase privado do toque por tabus sociais.

Tocar pode ser leve, pesado, doce, áspero, protetor, doador, desagradável, prazeroso, terapêutico, sociável, erótico, lúdico.

Tocar e ouvir supre o ver, do qual o cego é privado.

Apesar de desprovida do tato, a Arte toca. Quase tudo te toca. A aurora toca, a tarde toca, frio arrepia a pele, sol a aquece, cor toca, raiz, caule, folha, flor e fruto, terra, água, fogo e ar, voz toca, batucada toca e sacode o corpo. O frevo, que loucura, faz pular, gera euforia, toca!

O toque é coisa do espírito que calado se expressa. Pode estar escuro, pode-se ser cego e surdo ou até tetraplégico e lá está o toque, a carícia que sorri, o aperto que deseja, o calor que cura, a raiva ou a severidade que belisca ou esbofeteia, o abraço que protege , recebe, pacifica, apazigua e que iguala a todos, pobres e ricos, feios e belos, tolos e sábios, fracos e fortes.

Vale frisar que é o cérebro, este dispositivo veloz, eficaz, quase perfeito, que viabiliza, registra e processa o tato.

Até aqui foi possível abordar os diversos aspectos básicos (até certos fúteis) do tato. Só que para prosseguir e preservar a clareza e teor didático deste texto, eu teria de abdicar das palavras de estrita oralidade e aí a coisa perderia a pouca graça (perdoe o cacófato) que, ao sabor do desespero de causa, ousa cativar o crítico leitor, quiçá adepto do autoflagelo a chegar até aqui. Vou até apelar para o recurso de fachada erudita, que visa (aceito credicard) ao desfecho ileso:

Alea jacta est!

Certo, o editor exige que eu traduza, para evitar parecer elitista:

A sorte está l...opa...palavra proibida. Atirada? Proposta? Aberta? Ah, desisto. É lançada mesmo. Eta humanidade nasal! Até nossa língua mãe é nasal, se chama Latim! Quem sabe alguma raça de ETs, mais evoluída e desprovida de apêndices nasais só use palavras orais, com rimas ou sem. Mas nesse caso então, não se chamaria rima. Talvez rifa, ripa, rita...

                                                                                                             

Verso-nome. Amor ao rigor

João Cabral de Melo Neto é um poeta admirável. Linguagem anti-romântica, texto econômico, rigor estético, construtivismo, cerebralismo, são traços marcantes da sua poesia. Pernambucano, viveu seus últimos anos no Rio de Janeiro, no Flamengo. Éramos vizinhos de bairro.

Quando soube de sua morte em 1999, uma semana depois do meu aniversário, fiquei triste, com aquela sensação de perda de mais um grande artista. Tive vontade de expressar isso num poema, quis fazer um réquiem, um lamento. Me ocorreu que fosse num soneto. Instintivamente pronunciei seu nome completo: João Cabral de Melo Neto. Repeti: João Cabral de Melo Neto...foi meu achado poético. Seu nome é um verso! E em redondilha maior, sete sílabas métricas. Rigor e perfeição até no seu próprio nome. Fiz do seu nome-verso o desfecho do sonetilho. Comecei a escrevê-lo pelo final.

O outro Cabral

Na vidraça estilhaçada

reconstrói-se a poesia

Tudo que é uma pedra e nada

Alicerce e heresia

A palavra não ajuda

Inaudita, inodora

Peço que ela fique muda

que calado é que se chora

Do rigor já sem controle

meu pesar se desvencilha

num lamento de arco e fole

Me perdoa o dialeto

És maior que a redondilha

João Cabral de Melo Neto

Neo

Novos significantes que levem a novos significados. Neologismos podem enriquecer a língua. As gírias por vezes são neologismos, quando não são apenas palavras usuais deslocadas de seus significados originais.

Neologismos criam palavras absolutamente novas, ou novos significados pela fusão de palavras já existentes. Em escorremuilento, por exemplo, aglutinei três palavras, quase uma frase que resultou num adjetivo. Algo viscoso, que escorre muito lento, portanto algo que é escorremuilento.

Busco o que ultrapasse a simples soma. Algo maior que a soma das partes. Novas palavras que agreguem sentido. Não por acaso o texto se apoia nos sentidos físicos que se apropriam ou tentam lançar luz sobre os sentidos de significado.

Neologismos vazios, pura pirotecnia, malabarismo, não me seduzem. Podem ser lúdicos, podem ter riqueza sonora, mas remetendo a algo que subjaz e refaz, relê imagens e conceitos.

                                                                                                                   foto de Claudia  Jacobovitz

Confluências

Não sou um típico folião, talvez nem um típico carioca, mesmo sendo um assumido eterno enamorado dessa cidade feminina e sedutora que é o Rio de Janeiro.

Mas eu adoro música e o carnaval na minha cidade resolveu nos contemplar com a diversidade e lá fui eu, curioso que sou, atrás do Bloco do Sargento Pimenta, um bando e uma banda de jovens músicos que resolveram inovar com as canções dos Beatles em ritmo de samba e marchinhas. O resultado é lúdico, nostálgico, alegre e bonito. Nostálgico pros da minha geração, mas não pras pessoas de 20, maioria por lá. Me espanta e contenta ver gente dessa faixa etária cantando com desenvoltura e intimidade as canções compostas há cinquenta anos, sabendo-as de cór, coisa que eu mesmo não sei mais. Minha filha, com 22 anos, é uma beatlemaníaca que nasceu bem depois de os Beatles terem se separado.

E me parece que lá, pra uma imensa maioria, estava o melhor de dois mundos, aquele sincretismo afro-bretão levado ao altar da celebração. Daí me lembrei que outro dia poetei exaltando o frevo. Faz tempo compus uma canção que falava de misturas de ritmos e culturas e quero então compartilhar a letra, na carona dessa globalização do bem, que conflui, funde, entrelaça, mas sem matar as singularidades de cada cultura regional.

Divina com-fusão

Quero ser universal

ser infantil, ser sensual

Botar a avó pra dançar

Quero gregos e troianos

Bruxos, gringos e baianos

Batucada geral

Nem quero saber se é pós-moderno

Rasga o jeans

ou usa terno

Eu quero a eterna fusão

Sintetiza essa cuíca

Bota salsa nessa valsa

numa rica invenção

Funkalipsamblues

Sinforrock

Frevalsalsoul

Eu sempre amei o meu país

Mas não quis criar raiz

Caretas, torçam o nariz

pra essa mistura que eu fiz

Funkalipsamblues

Sinforrock

Frevalsalsoul

Menos sendo mais II (outro soneto "monossilábico")

Vertical é cachoeira. É voo de gaivota em busca do peixe. Pincelada de Pablo Picasso. Olhar de Michelangelo pintando sua Capela Sistina. Sobe e desce sutil das teclas de um piano. Ponteiros do relógio marcando as seis e o meio-dia.

Nossa relação com o divino, acuada, de esguelha, faz dessa verticalidade enviesada o prelúdio da solidão de Deus. Sejamos pródigos e nos compadeçamos dele. Que ele, sorridente, use a Lei da Gravidade que inventou, para cair dos céus e desfrutar mais das suas criaturas e findar seu distanciamento silencioso, neutro e solitário. E isso se torne mais horizontal.

Quem sabe assim, a teu alcance, esteja o ateu que assim te alcance...

Sem rei nem réu

Com a tez sem cor

Ar de ser tão só

Lá no mar de pó

Jaz um deus em flor

Fez o mar dar nó

Fez um lar do Caos

Leis do Bem e Mal

Riu da dor de Jó

Só que foi tão bom

que nos deu o dom

Voz do sim e não

Já não há mais céu

Nau sem rei nem réu

Nós e o deus no chão